Toda la noche, el pesado cuerpo de Holofernes resopló sobre ella.
Después, tal vez con la luz indistinta del alba, el rápido viaje del filo mortal,
la decapitación certera.
Se supondría tensa o demacrada, pálida o enferma.
Pero no.
Está allí, bellísima, tal vez un poco loca, los rasgos voluptosos, la boca
entreabierta, y la mano derecha delicadamente puesta sobre la cabeza muerta
de él.
Todavía lo acaricia, ay!
Porque este fornicador bestial, este lover man que no tembló un ápice cuando
ella le ofreció la tibia medusa de su pubis, este hombre pudo con su goce.
Pero valía la pena, ¿verdad Holofernes? Porque no hubieras retenido a una
mujer si no la hubieras creído capaz, llegado el caso, de utilizar el puñal...
El común de los mortales se satisface con unas pocas mujeres.
El donjuanismo de Klimt, su estesia, su galería de mujeres, su colección,
capta a las mujeres en sus distintos rasgos: ora asesina, ora pendeja, ora perdida
o dormida.
Es un voyeur de lo femenino, cerca de la locura...
Klimt, fascinado por las cabezas de sus innumerables mujeres, era monótono.
19 comentarios:
En cuanto a Holofernes solamente diré que debió de ser un general de esos que se presuponen machos intocables e inmortales, grandes folladores o amadores o ambas cosas a la vez. Ni siquiera meditó que Judith era la clásica espía capaz de dejarse pasar por la piedra mil veces con tal de lograr su porpósito. A Klimt le gustaban las mujeres, tanto como el oro; se presuponía interesante pero era un ser tan mundano y común como cualquiera... Sus prostitutas ni siquiera calmaban su ego... Buen post!
Lo especial no debe ser lo raro.
Lo especial puede ser lo cotidiano.
El placer, tan especial, puede ser cualquier cosa, para cada uno, algo distinto, para todos un instinto.
Besos.
Ufffffff, qué historia mas tremenda.. nosotras siempre tendemos a fijarnos en las cosas difíciles, peculiares, enormes... Será por eso que nos metemos en camisas de once varas, y será por eso que somos tan gigantonas...
En fin, yo estoy en lo de hacerme mas normalita, pero mis genes y mis hormonas me lo impiden, y sigo dando tumbos en busca de mi perfecta historia particular.
Un beso fuerte, hermosa, tienes una foto preciosa, como tu, y aunque me ha costado leer el texto en amarillo, me ha encantado.
No tenía ni idea de quien había sido Holofernes. Me he metido en google y me he informado.
No hay nada que más me apasione que descubrri cositas gracias a vosotr@s.
Un beso desde el jardín.
PD: Pásate por el jardín. Creo que te hará ilusión ver alguna que otra "flor".
:)
Inmejorable descripción de Gustav Klimt.
No es raro que el hombre se deje seducir ante las insinuaciones femeninas.
Pobre Holofernes.
LO ESCENCIAL ES INVISIBLE A LOS OJOS
Llegué a tu blog por caUSalidad.
Empecé a leer por el principio. Aún me falta mucho, pero volveré.
Me gusta qué y cómo escribes.
Reflejos, diría una amiga mía.
Te enlacé a mi blog, espero no te moleste.
La viuda Judith se valió de su belleza y de la borrachera Holofernes para decapitarlo. Cumplió con su deber de espía. Pero estoy convencida que nunca olvidó la noche pasada con el fornicador bestial. o_O
Klimt. era monótono?..qué de cosas aprendo a diario ! :))
Besitos
Judit, Holofernes y Klimt.
La heroína, la víctima y el voyeur.
La entrega conquistadora, el conquistador derrotado, el cronista posesor.
Precioso post.
Besos.
Maravilloso Klimt, a pesar de su monótona confusión...
Por cierto, si tienes curiosidad, tengo un relato sobre Judith en
http://variacionesgalantes.blogspot.com/
(relato nº 58)
bssss
M.
Hola Nombre... me gustó leerte nuevamente y aprender.
Te abrazo
MentesSueltas
Cuanto me ha gustado ...
¡Donde has estado metida ?
Un besazo
En el fondo (y no tan en el fondo) todos los hombres tienden a ser Don Juanes en su peor versión... Que mala es la cobardía.
Besitos
¿No es posible que la entrega amorosa tenga siempre algo de sacrificio? Si por sacrificio puede entenderse la pérdida de sí, la disolución de uno mismo que sobreviene con su culminación.
Tal vez, entonces, sexo y muerte no se encuentren desligados y la historia de Judith y Holofernes refleje simbólicamente lo que significa sucumbir al placer a manos de otro.
En cuanto a Klimt, no entiendo muy bien lo de su monotonía. Reconozco que posiblemente porque sus cuadros me fascinan de tal manera que me cuesta atribuirle un calificativo tan poco amable. O quizá el Don Juan que ves en él sea incapaz de entregarse, y de ahí su eterna insatisfacción y a consecuencia de ella la monotonía.
Como ves, tu post me ha dado qué pensar. Lo que más me gusta del mundo del blog :)
¡Un beso!
"Porque no hubieras retenido a una mujer si no la hubieras creído capaz, llegado el caso, de utilizar el puñal..."
Cuántas veces nuestra elección es nuestra "dulce condena"
Hermoso
Besos
conocedora de las debilidades de los hombres, Judith no dudó en utilizar sus armas de mujer contra el mortal poderío de Holofernes
como una precoz femme fatale, sedujo y asesinó al portador de la muerte de su pueblo
quizá Klimt se sintió seducido por este personaje poderoso, temible, capaz de cortar sin miramientos su propia e interminable obsesión por lo femenino
un beso
hey, hey!
llego sudoroso y polvoriento
y te rajás?, no vale.
ron para dos*
abraccio
CHE
La jardinera en su afán de regar sus risas, se volvió regadera.
Y como una auténtica regadera, manejó su azada con fatalidad y se cargó su espléndido vergel poniendo fin a su jardín.
Pero paseando por las nubes encontró una parcela y dibujando flores con pinturas de colores recuperó la esencia de sus huellas.
No quiero más vientos que borren vuestra estela.
Te guardo de nuevo en mi pared de enredaderas. Te invito al festín de néctar, polen y madreselvas. Tienes la puerta abierta.
La jardinera de risas
No estoy muy lejos de la visión que Antígona ha manifestado aquí. En la mística de la civilización cristiana, todo amor implica la desaparición en el amado, de tal modo que el sexo siempre es una forma de morir, de dejar de ser. Entre los judíos, por el contrario -y Judith es, no podemos olvidarlo, un totem muy querido de ese pueblo- se aspira a todo lo contrario, a no desaparecer en el amado, a no morir en él ni aunque se quiera.
Un saludo de nuevo, Nombre, después de tanto tiempo...
Carlos
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