no apto para melancólicos...

Y llenaron de tánatos su vida

como a una princesa india,

"protegiéndola" con barrotes de oro,

y laberintos de mármol,

con incrustaciones de piedras preciosas.

(Como para disimular tanto horror...)

No permitieron que su entusiasmo transitara

por los caminos de su vida.

Prohibiéndole la música,

le "cerraron" los oídos.

Ataron sus piernas,

que anhelaban danzar.

Y adormecieron sus ideas,

y ya no pudo pensar.

Le cortaron las alas.

Como si su vuelo fuese peligroso.

O contagioso.

Abortaron sus sueños de mujer.

Y enterraron su alegría.

Lo que le quedaba de vida

se llenó de confusión y desasosiego.

Su nombre fue el único

vestigio de su existencia.

Como todo asesino,

cometieron un error:

olvidaron inhumar algunos detalles:

los de su pasión

por la vida,

que hasta la nombraba.

Y entonces, todavía,

hay restos que aún palpitan,

irritan,

y hasta desean..

tíbia y tímidamente.

Con miedo.

Pero sin pedir permiso.

Con toda la valentía digna de esa princesa.

También queda su rebeldía,

sus dientes apretados,

su impotencia.